arito del corazón chamuscao

 aro aro aro

ero ero ero

segundero, traicionero

dicen que el tiempo cura

pero qué boluda,

mientras voy

sigo andando, o eso espero

sentís?

siento un tic,

esquivando charcos

escucho un tac

me persigue

y ni me cura, más bien,

me hace trak

y es otro agujero

no hay nada más

que el tiempo y

no para

no sé más ni hablar

como antes hablaba

pura amargura, de perder

hasta la bravura

por andar queriendo

un amor con hondura

miro pa´elante, pienso,

doy voces pa dentro

grito, tiro una onda

de efecto altoparlante

qué he sacado con quererte 

ay ay ay

no me quedó nada más

que una quemadura

pero qué boluda

porque yo venía

sin armadura

y el tiempo, con su lanza

me hizo

tic

tac

zas

 

todo trepida, todo se estremece  

Poema: La gran salina ,  de Ricardo Zelarayán

Peli: Los delicuentes , de Rodrigo Moreno

 

minha vida nos tubos de sobrevivência, naufrágio ou roberto bolaño, franco rivero e minha vida no tubo do liquidificador

acordo com o miado e o ronronar da aquaria. antes que os olhos abro os ouvidos ao carro das vendas, aquela música evangélica que nunca consegui entender. 

depois há silêncio. um pássaro pensa é a minha vez e se põe a gritar acima duma carambola

viva na 'aventura incessante'  esse domingo veinticuatro de setembro de dois mil e veintitres 

as vizinhas cantam: ‘um dia o macaco /casou co’ a borboleta/ e assim nasceu / o borbolecaco/ que confusão!’ 

‘solo sobreviven los inventores’ 

sinto saudades da chuva quase tanto quanto do sur, e dos sandwiches de miga da padaria da avenida pueyrredón 

um cachorro chamado domingo, submerso na lama do parque sarmiento 

pula e late desde o fundo da memória

paisagens aleatórias nas nuvens do pensamento 

mas 

ninguém vai chegar assim, do nada, e bater na porta hoje

aqui, nessa terra chamada presente, neste bairro e todo o conjunto chamado ceará

não há cachorros elamaçados nem chimarrão com amigas pelas varandas

mas 

há gatos e chimarrão, brilhantes telhados laranjas e há ainda saúde

também dá pra ver minhas unhas -esmalte vermelho descascando violentamente-

procuram encravar o fantasma escorregadio da beleza

a caneta empurra o barquinho de papel

'sei que a vida/ é o mar/ e não reconhece/ tipos de embarcações/ sinto de que estou feito/ ao naufragar' 

aqui, neste conjunto, 

na porra deste mar dos naufrágios

dando manotazos de ahogada

nadando de cachorrinho

34 anos

os olhos accesos,

uma servidora.

vai caminhando com a raiz exposta

sem umbigo enterrado em solo algum 

você tá por fora

aqui e aculá 

anda bodejando um linguajar que não é próprio de mais ninguém 

existindo não mais que para ti

se olhando muito triste no espelho 

sorrindo como uma estátua vivente 

a mente a perseguir palavras precisas

que te abrissem e te juntassem 

a mulher do mercado te pega 

faz uma mágica, te bota numa geografia imaginária 

Dona, como é que explica um país? 

dança comigo?

na rua, frio abarrota os teus pés 

deixa tuas mãos de fazer carinho rígidas 

uma bunita estátua sem labios 

com as mãos de pedra 

e frio também te lembra que vc é 

mais pra dentro que carne macia, 

que mais no fundo vc também 

é osso

e silêncio 

frio chega roi 

esfaqueja as roupas lembra que vc 

vai ser mais uma calavertia

coroada de flores de ceiba e jasmins 

cê anda igual 

a se passiar no pêndulo, 

nas pontas dos pés e da cabeça 

vez ou outra recebe ataques:

impulso de correr e puxar conversa 

tomara! 

te chamarem pra festa dos sons, 

das falas

figúrate tú, que yo llegase 

montada num tapete voador 

uma porta e as vogais: 

aberto fechado aberto fechado

não mais que uma plegária pra pedir:

não virar mármore 

se demorar por aqui

ainda não levar flores na testa 

ainda falar e gargalhar e clavar 

as unhas na terra

na língua que der, como puder

 * * *

vas caminando con la raíz expuesta 

sin ombligo enterrado en suelo alguno 

estás afuera 

acá y por allá 

vas chuchicheando un jeringoso que no es de nadie más 

existiendo nomás que para vos 

mirándote muy triste en el espejo 

sonrriendo como una estatua viviente

la mente persiguiendo palabras precisas 

que te abrieran y te juntasen

la mujer del mercado te agarra 

hace una magia, te pone en una geografía imaginaria

Doña, ¿cómo se explica un país?

 ¿bailás conmigo? 

en la calle, el frío te abarrota los pies 

te deja las manos de hacer cariño rígidas

una bonita estátua sin labios 

con las manos de piedra 

y el frío también te recuerda que sos 

más adentro que carne tierna, 

que más al fondo también 

sos hueso 

y silencio 

el frío pucha roe 

acuchlilla las ropas 

te recuerda que vas a ser una calaverita más 

coronada de flores de ceiba y jazmines 

andás igual

paseándote en el péndulo 

en las puntas de los pies y de la cabeza 

a veces recibís ataques: 

impulso de correr 

sacar tema 

¡ojalá! 

te llamasen para la fiesta de los sonidos, 

de las hablas 

figúrate tú, que yo llegase 

montada en una alfombra voladora 

una puerta y las vocales: 

abierto cerrado abierto cerrado 

no más que una plegaria para pedir:

no volverse mármol 

demorarse por acá

todavía no llevar flores en la frente 

todavía hablar y dar carcajadas y clavar

las uñas en la tierra 

en la lengua que dé, como se pueda

Todavía sobre la fuerza de les contadores de historias: una peli increíble de Philippe Lacôte. 

Un joven de Costa de Marfil es preso por robar una cartera. La cárcel es "La Maca", la única en el mundo gobernada por los propios presos.  El recién llegado es elegido para ser El Narrador y deberá contar historias en la noche de luna roja, mientras se va desenlazando un ritual de cambio de líderes en la prisión. 

La peli expone el impresionante poder de la oralidad, coloca al narrador y a los oyentes juntos en plena presencia constructiva del relato. Voz, silencio, música, cuerpo, baile, imágenes, son partes constitutivas de las historias dentro de las historias nascidas en la noche de luna roja. Una película que de alguna forma habla sobre lo mejor de la literatura practicándola. Una experiencia preciosa en el metalenguaje.

Traducción libre de Os comedores de palavras, de Edimilson de Almeida Pereira

Leí este relato en el portal  literafro <http://www.letras.ufmg.br/literafro/>

Sobre el autor: Edimilson de Almeida Pereira nació en 1963 en  Juiz de Fora, Minas Gerais, Brasil. Es poeta, ficcionista, ensayista, profesor e investigador de la cultura y la religiosidad afrobrasileras. Para más información sobre su trayectoria y para la lectura de algunos poemas y fragmentos de sus obras los invito a visitar el portal en este link < http://www.letras.ufmg.br/literafro/autores/225-edimilson-de-almeida-pereira >

Los comedores de palabras , de Edimilson de Almeida Pereira, Texto original ( Os comedores de palavras) en portugués en: Os comedores de palavras <http://www.letras.ufmg.br/literafro/autores/11-textos-dos-autores/722-edimilson-de-almeida-pereira-os-comedores-de-palavras>

I. Presentación

¿Sabés qué es un “griot”? Es como son llamados, en África, los contadores de historias. Son considerados sabios muy importantes y respetados en la comunidad donde viven.

 A través de sus narrativas ellos pasan de generación en generación las historias de sus pueblos. 

En las aldeas africanas, era costumbre sentarse a la sombra de los árboles o alrededor de una fogata y ahí pasar horas y horas al hilo, oyendo historias del fantástico mundo africano transmitidas por estos viejos “griot”. 

Este libro habla de un contador de historias. De un país distante donde los árboles hablan…de un chico triste...y de un tambor encantado...

II. Los comedores de palabras

En el distante país de los árboles que hablaban vivía un contador de historias que viajaba acompañado de su hijo. Juntos atravesaban ríos y montañas. 

Por donde pasaban, el contador de historias tocaba su tambor y rápido historias nacían en su boca. Eran vivas como la serpiente de arco-íris. 

Al final de las historias, el contador desafiaba a los oyentes:

Vine de muy lejos

para las tierras del señor rey.

Vencí al bicho silencio

y mis historias conté.

Todos aplaudían, ofreciendo regalos para el contador y su hijo. Un día, sin embargo, el Monstruo Engullidor de gentes se llevó al contador de historias. El chico se quedó triste, tan triste que su pelo se olvidó del sol y de la lluvia. 

El chico estaba decepcionado por no saber historias como su padre. Hasta el tambor había adormecido. La tristeza era tan grande que el chico resolvió vivir en el País de los Bichos Comedores de Palabras. Allá, nadie le pediría que contara historias y él no sentiría vergüenza por no saberlas. 

Después de mucho caminar, llegó a una casa cercada por árboles con ojos. Ahí vivía la Señora-que-vio-todo-en-este-mundo. Ella le preguntó: ¿Qué hacés tan lejos de tu tierra? 

El chico le contó su viaje y la lucha de su padre con el Monstruo Engullidor de Gentes. También le contó sobre el tambor, que adormeció. Para distraer al chico, la Señora le dijo todo lo que había visto en el mundo. Él escuchó con atención. En seguida, quiso saber el camino para llegar al País de los Bichos Comedores de Palabras.

La señora le dijo: 

-debés viajar hasta la casa del Señor-que-guarda-historias-en-la-cabeza. Él podrá ayudarte. 

Así hizo el chico. Y le contó sus aventuras al Señor, que le recomendó: 

-Quien puede ayudarte es la Señora-que-tiene-alegría-de-inventar-palabras. 

Así hizo el niño. Y le narró sus aventuras a la señora, que le dijo:

 -No deberías buscar el País de los Bichos Comedores de Palabras. 

-Pero me siento triste, Señora. El tambor de mi padre se adormeció. No sé cómo hacerlo hablar para la felicidad de las personas. 

La Señora no insistió, solamente le indicó: 

-Precisás caminar siete noches de luna creciente para encontrar lo que buscás. 

El chico le agradeció y partió. Después de siete lunas crecientes, avistó una tierra desierta. Su corazón se estremeció de miedo. Pero él avanzó. Llegando a un portón de hielo, fue detenido por varios bichos comedores de palabras. El más terrible de ellos dijo:

-Uhó... uhó... uhó.. Antes de entrar, debés decir quién sos.  Después de comernos tus palabras, podrás pasear por nuestro jardín de silencios. 

Entonces, el chico que vio todo en este mundo, que guarda historias en la cabeza y tiene alegría de inventar palabras comenzó a contar sus aventuras. 

Los bichos comían...comían...comían palabras. Eran de todas las formas y de todos los colores. Los bichos no podían comer más. ¡Estaban llenos de palabras! Pero el chico continuaba creando historias. Por fin, los bichos gritaron:

-No podés entrar en nuestro país, porque sos capaz de contar más historias de las que somos capaces de comer…

El chico estaba triste nuevamente. No había lugar para él en el mundo. Caminó sin dirección hasta encontrar un viejo que cuidaba de los árboles al costado del camino. Le pidió agua y comida. El viejo dijo:

-Puedo darte lo que me pedís si a cambio me das este tambor. 

-Sí, concordó el chico.

 Y pasó las manos por el tambor para limpiar el polvo que se había juntado. Al mismo tiempo, empezó a contar cómo vio todo en este mundo y cómo venció a los bichos comedores de palabras.

 Rápidamente las personas se unieron para escucharlo. El viejo, entonces, le dijo: 

. – No puedo quedarme con el tambor. Sos un contador de historias y lo necesitás para alegrar a las personas. 

El chico le agradeció contándole la historia de la princesa que se casó con el día. Y siguió adelante. Por donde pasaba, agradecía los regalos que recibía tocando su tambor. Todos se sentían felices por oír al chico que vio todo en este mundo y contaba historias vivas como la serpiente del arcoíris. 

Lectura para escuchar

¡Internautas que de pedo pasáis por aquí! ¡Hola! Esto es una invitación a que leas conmigo Temporada de huracanes , novela de Fernanda Melchor. Llegué a esta lectura por una nota del Suplemento Pernambuco (http://www.suplementopernambuco.com.br/)  que me dejó curiosa.  Y me dieron ganas de leer en voz alta así que me bajé la app Anchor y grabé mi primera lectura del libro. Ahora que terminé estoy muy contenta de haberlo hecho porque leer en voz alta es bien distinto de leer en voz baja y saber que por ahí alguien más le da play y comparte un rato virtual conmigo me anima mucho.  

Es un libro terrible y hermoso al mismo tiempo, como la vida misma. Habla de las relaciones humanas, de la vida en los pueblos, de la violencia, de las habladurías, de millones de cosas a partir de la historia central de una "bruja" y su hija, y de otras mujeres y hombres de un pueblo chico. Las voces son varias, diversas y muy bien construídas...en cada capítulo vamos acompañando algún punto de vista diferente. 

Link para escuchar la lectura del libro en formato podcast, cada episodio 1 o 2 capítulos: https://anchor.fm/lecturasvueltadelsol2021

Sobre la autora del libro:

Fernanda Melchor (Veracruz, México, 1982) es autora de la novela Falsa Liebre (2013) y del libro de crónicas Aquí no es Miami (2013). Es periodista egresada de la Universidad Veracruzana y maestra en Estética y Arte por la Universidad Autónoma de Puebla.